光Y在基隆港口，是帶著咸味的海風，日復一日，能將最鋒利的棱角都吹拂出磨損的痕跡。

        十年，足以讓一座城市在陣痛中換上新的面孔。日式的街町名被徹底改換，舞廳換上了新的招牌，黑市的交易轉(zhuǎn)入更深的地下。唯一不變的，似乎只有沈婉如那間像是被時光遺忘的裁縫店。

        店門上的風鈴早已不再響，門板也因常年Sh氣而有些變形，推開時會發(fā)出悠長的「吱呀」聲，像一聲嘆息。

        這天午後，店門又被這樣推開了。

        進來的是一個男人，坐在一張舊式的輪椅上。他穿著一身漿洗得發(fā)白的中山裝，頭上戴著一頂壓得很低的鴨舌帽，臉上還架著一副遮住了大半面容的墨鏡。

        他沒有立刻開口，只是C控著輪椅，在店里緩慢地轉(zhuǎn)了一圈。目光從那些掛著的旗袍半成品，滑到角落里那盆依舊青翠的艾草，最後，落在了縫紉機前那個安靜的背影上。

        沈婉如正在縫制一件衣服。十年歲月，在她眼角添了幾道細紋，發(fā)間也藏了幾縷不易察覺的銀絲，但她的背脊依舊挺直，握著針的手，也依然穩(wěn)定。

        她手里的，早已不是那件象牙白的嫁衣。那件衣服，在她完成最後一針後，便被她裝進一個樟木箱，沉入了店鋪最深處，像埋葬一個秘密。

        此刻，她縫的是一件尋常的藍布衫，針腳細密，安詳?shù)孟裨诔瓕懸徊拷?jīng)書。

        輪椅停在了她的身後，男人似乎只是想這樣靜靜地看一會兒，然後就悄無聲息地離開。他不愿打破這份來之不易的平靜。

        然而，縫紉機的踏板聲，停了。

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