yAn光穿過薄紗窗簾，在木質(zhì)地板上投下一層柔光。

        沈澤坐在窗邊的書桌前，手指輕敲鍵盤。林硯則坐在沙發(fā)上，膝上擱著筆電，一邊改程式，一邊悄悄瞄著對方的背影。

        房間里沒有太多對話，卻安靜得像一首旋律緩慢的樂曲，每個鍵盤聲、紙張翻動聲，甚至墨尾巴掃過地毯的聲音，都像是節(jié)拍。

        兩人已經(jīng)重新住在一起三個星期。

        就像回到了從前，但又不完全是從前。

        沈澤現(xiàn)在看得見，他能從林硯的表情里看出心情，從他的習(xí)慣中察覺微妙的變化。

        而林硯也學(xué)會了不再逃避對方的眼神，不再把話藏進(jìn)信紙里，而是試著在當(dāng)下就開口。

        但即使如此，兩人之間仍藏著些什麼——像一道未癒合的舊傷，覆蓋上溫柔的繃帶，但總有一點點隱隱作痛。

        某天清晨，林硯早起，準(zhǔn)備煮咖啡。

        當(dāng)熱氣蒸騰而起，他轉(zhuǎn)頭看見沈澤站在yAn臺，看著天邊泛白的云層。

        他輕聲問：「你睡不好？」

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