邱子城小時候的記憶，有一部分永遠塵封在灰色的玻璃里。

        那是一層模糊、扭曲的回憶，像被水泡過的相紙，顏色泛白、輪廓扭曲，但氣味與聲音卻永遠清晰得令人作嘔。

        那是他八歲那年，一個雷雨交加的午后。

        天空像破裂的獸皮，雷聲轟鳴，雨水在窗外拍打得像誰在哭。父親出門赴宴，母親說頭痛，在房里休息。他抱著最愛的那本故事書，想請她唸給他聽。

        于是，他輕手輕腳地推開了那扇門。

        那扇門，是他人生中無法再關(guān)上的裂縫。

        他永遠記得，那道門后的空氣是溫?zé)岬?，濕濡的，混雜著汗味與呻吟的甜膩味道。

        母親身上的絲綢睡衣凌亂如被撕碎的玫瑰，而壓在她身上的男人——不是父親，而是她的親弟弟。

        她的親弟弟，他的舅舅。

        母親臉上掛著紅潮，眼神迷離，指甲抓緊那男人的背，嘴里喘息著，叫的卻不是丈夫的名字，而是——她弟弟的乳名。

        「阿楠...慢點...會被孩子聽見...」

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